lundi 27 mars 2017

REMARQUE SUR LA POESIE

pour Guillaume Bur



(Encore une fois quand je parlais à l'imparfait, c'était pour devenir le plus lourd possible, le plus mental, chasser le poète. Et si je pouvais vous le montrer mieux, je le ferais. Une discipline, quoi.)

Distinguer l'intellect et... cette ambiguïté de la poésie puisque elle utilisait les mêmes mots que l'intellection. Les couleurs, les sons etc. ? Oui, mais à travers les mots, et depuis l'aube de l'humanité "un ours" ne voulait pas dire "le ciel"... 

Alors célébrer son prince ou sa belle (lyrisme), exprimer n'importe lequel de nos sentiments (regretter par exemple, élégie) chanter les exploits de son roi, s'engager politiquement, jouer avec les mots (Oulipo), faire une musique de mots, rythmer, associer par des images inédites (surréalisme, je m'en sentais proche), glorifier sa langue maternelle, aller vers le plastique, vers le théâtre, aller vers le quotidien, le mystique, vers les mystères et le sacré (je m'en sentais encore plus proche), simplement n'en plus pouvoir, se déchirer,

ce n'était pas la question.

La poésie était l'ambiguïté faite art.

Depuis mes quatorze ans je n'avais pas arrêté, c'était important, j'allais mourir sinon. C'était le meilleur de mon travail au milieu des autres travaux. Indépendant après vérification des facilités et difficultés de ma vie.

Je le continuais donc, sans prétention ni modestie. Je ne me moquais jamais de mon écrit. Je n'y mettais aucune autre ambition que de juger moi-même si c'était bon ou mauvais, achevé ou inachevé. 

Et j'y revenais. Ainsi, LA NUIT SEMEE D'ENDROITS V s'était modifié aujourd'hui, à la virgule près. Il y avait de l'artisanat simultané à l'art. Ça se modifiait comme ça restait, pour ne pas exclure le fini du non fini, ni l'inverse. C'était souple et affirmé sinon rigide.

Le blog était une banque de dépôt. Je m'étais mis récemment à imprimer soigneusement certains articles, parfois les commentaires. Car je n'avais aucune confiance en la fée électricité et encore moins au fragile numérique dont l'Homme ivre de sa découverte avait fait sa panacée.

Croyiez que ces quelques lignes m'étaient plus ardues qu'écrire "en poésie".